Evoque.
Evoque um pingo de suor onde há trabalho
Evoque uma cabeça onde há um só dente de alho
Evoque quinze fitas do Senhor do Bonfim
Evoque orixás e os traga para mim.
Evoque areias e rendas de Ana’ntonieta.
Evoque milhões onde há uma só faceta.

Evoque uma chuva de vento no teu coração
Evoque um redemoinho que caiba na tua mão.

Evoque desarmonia e conflito.
Concorde qu’eu repito,
Evoque o que há na essência.
Evoque Harmonia, desevoque violência.

Evoque sons afogados nas luzes
Evoque orações a teus Jesuses.

Evoque velas ou as apague.
O que eu digo trate e trague
d’Evocar o desespero do jogo
Evoque também cachoeiras de fogo

Evoquem tuas feridas da vida
Evoquem tuas Marias Sofridas.
Evoquem tuas casas de João de Barro
Evoque meu povo, evoque o que narro.

G' Stresser.

Súplica de Passagem.

Aos milhares de Joões Ninguém que nascem e morrem dentro de nós, a cada dia.

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Não tenho como deixar dinheiro, matéria, coisa assim ou coisa e tal: Entre o bem e o mal, me restou a pobreza. Se por acaso me falta a beleza? Ora, não conheço vaidades. Meia dúzia de verdades e papelões ainda restam na minha casa. Aliás, minha casa sou eu, minha casa mim. Caramujo feito assim, morro hoje com barba asquerosa e nunca feita e um orgulho que até ao viaduto despeita.
Risos pigarreados. Orgulho do quê? Resta-me desgraçadamente apenas um dégradé de vícios e moradias. Com a maior das alegrias, eu, respeitável Conde de Neca de Pitibiriba dormi em mil noites frias e diferentes entre si. Faltaram-me cobertores quentes, em nenhuma família cabi. Morro hoje, mas morro com o triunfo ereto pela graça de ser o que fui, na alegria, na tristeza, nas promessas e nas ruas.
Dou meu teco no último cachimbo e suo os últimos devaneios moribundos. E de todos os vícios vagabundos, o melhor sempre foi lutar contra a verdade de ser mendigo – jogo o cachimbo no chafariz da praça, ele morre instantes antes de mim.
Nos áureos últimos minutos, concluo que aprendi a mergulhar na desgraça. Talvez fosse interessante se criassem uma mãe para entregar o seu filho na hora da morte. Se isso já existe, desconsidere o que eu disse. São meus neurônios que entram em eterno sono, já não mais fortes. Últimos risos pigarreados.
Atenciosamente,

Dom João Ninguém XVI do Condado de Neca de Pitibiriba.


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(Carta encontrada junto ao corpo de um mendigo na Praça da Sé, em 2 de novembro de 2010.)








G’ Stresser.